…Я был ребенком как и вы…
Дитя войны, дитя Москвы
шальной, морозной, чистопрудной.
В неукротимости подспудной
со мною, как и c вами, рос
несвоевременный вопрос…

О мостовая, мостовая
моя московская, живая,
булыжная!..
(Ты помнишь пляс
лихих калош и крик “атас”?..)
Страна мальчишеских сокровищ
(патронов, камушков, монет…)
ты тайны больше не сокроешь,
тебя уже в помине нет,
дыхание земли съедает
апостол серости асфальт,
и время, в почву оседая,
с души моей снимает скальп…

Мне детство медленное снится,
мне юность бешеная мнится,
а старость пальцами хрустит…
Душа моя – ночная птица,
душа моя меня боится,
но все поймет и все простит