Психологическая культура

[Мэй]

Мимоходики зачинались, наверное, как Порошки или Пирожки, но - "сделав три таких притопа" - поняла, что клоун я - никудышный: писать хочется тише, без выпендрежа, без стиляжничества, - просто записывать в вольной форме, только экспромтом, позволять себе это как вдох и выдох и заранее себя простить за неровный пульс , и не пытаться выдать как "продукцию определенного качества". Это вообще не ширпотреб.

Иногда я пишу непосредственно свое, иногда - пробежав глазами чье-то, в отклик!
В общем, как ни жаль, отдельная тема "Мимоходиком" нечаянно стала клоником "Что-тонаписак/а-и/". А ведь хотела, хотела - в одной из тем быть полегкомысленней! И пошутливей! Теперь же - хоть в один ручей сливай!
Неясно

[Мэй]

Дождь, дождь сечет уже громко тукая по подоконнику, настаивает: "Напиши ну наконеееэц не стихами - для kosmopolit!'.
Ну да, как сонная муха цитирую я:" С утра шел.. град...", и было у него..(вздох)3 серии...

[Мэй]

Нехватка бензина для иноходца.

[Мэй]

Что такое - это "писательство-сохраненное-в-веках"? А это стержень жизни, за который цепляясь - вы можете изменить свою жизнь(себя осознать/ощутить/при-своить/вспомнить/различить/стать)

[Мэй]

Что ты тогда там забыла?
Если же все - пустота,
давит немотная сила
сок виноградный с куста.
Кажется, дней оправданья -
нет, словно не было жизни!
Жимолость стонет под тризной,
цвет опадает ее...

[Мэй]

КраЮшки.

Детки - как стишки, минуточки луча,
бросают хлебушек
птичкам. Те - улыбаются
во весь клюв,
и готовят горлышко -
прополаскивают, и -
Трель!

[LUDMILLA]

[Мэй]

Здравствуй, день! Твоим истокам,
как на пламени рождений,
сон склоняется жестокой,
смерть склоняется, как прежде,
светлоокой...
Не об'яснить тебе,
какой летящий снег
в глаза пылит осокой...

[Мэй]

А вот и творенье, твое и нигде -
качает архангел на белой воде...
Бредет человек - в дни, его голова -
свободна легка перелетна жива

[Мэй]

"Я буду об'ясняться на ля-ми", -
несносен, он смеется над людьми,
шныряет между лап заснежной елки, -
игрушки разбежались, как иголки,
и тише дня склонились мы...
Неясен, обрастает рукавом -
видений, сил, предчувствий
в сне родном,
играет, как дитя: себя - шутя, -
как шут, пришедший в расставанья дом, -
и - сокрушен, как будто незнаком
себе и отраженью за лицом...

[Мэй]

Нечем. нечего. переезжая за...
перепутье.вина.обрамленье весен.
стих, как тапочка, только сносен,
да обла-горожен под
череду...
Старый. милый. родной. где?
мох и солнышко в бороде .
"Ах, придумай сама сти-хи.
Если сможешь". О, Г-ди, помоги...

[Мэй]

Дни, как белая вода
в небе стынет измышленьем, -
дно открытое вниманью
обора-чива-ет-са.

Чу, весло!
За домом домы,
что по прежнему знакомы, -
все снуют под образа!

Стынет чугунок в светлице:
миг - в одной душе-столице
превора-чивает-са!

Варит кашка изумруды.
Что - пенаты
да погуды
барж над сонною рекой...
Спит земля. В ней соль -
с слезой...

[Мэй]

Открываешь старый комод, - скрипит,
словно дерево, что позабыто, оставлено,
мох внутри головы тянет сонной травой,
да с иконок местечек - квадратики-проймины,
взгляд струят, словно тут же, живой...
У колодца болтается цепь, а за ней -
только небо, свернувшееся клубочком.
Тот младенец давно убежал. Шел конвой,
да фуражками мокрыми лег над рекой...
Пробежавшей истории мокрый комок
в горло лег.

[Мэй]

Зачем? Если в голосах земли
явно промеж истории - сердцевина,
край, солнце, жизнь, - отчего - конвой,
словно сердце урезанное вполовину!
Кто тебя писал, непейзаж? Кто тебе свою
и волыну гнул? Ветер, и сверх земли
раскардаш, а глаза - сотни дул.
Дворник придет поутру мести,
небу давая знать лишь, - те пути
и эти пути лягут на карандаш
мягкий: к сердцу, к своей плотИ.
И разомкнется блажь.

[Мэй]

Забитый гвоздь..родного пепелища,
шмоток из кровли, пригвоздившей пыль.
Там был октябрь, редело стоговище,
немалый свет там жил... И -
не продрогнув, в студеньке родного
села, немолчно и возмущено -
краснело кожухом пригвОжденное слово.

[Мэй]

День, что пьяница желанный: упоенный и налИтый
зайчиками и сверчками, чехардой внутри корыта...
А на вольнице в светелке - челночки, да нить-куделька,
дЕвицы, да бурны косы, да малышка-колыбелька.
Сине небо взором чинным окна силой утепляет.
Пахнет - стогнами, овином, пылью лет? Да кто тут знает!
Мир зеленый и пригожий свиристит в дуду свою!
На ладошке - крыльев божьей ночью след в себе найду!
Улетай до малых деток, мой свисточек глаз соседок,
да за бурными канвами сыпь любви под образами
не жалеючи - что льна. Мама, где твои пожитки, -
василечки, да календул солнце, полное до дна?

[Мэй]

Когда ты напишешь плохие стихи?
Когда, будто встанешь с нелегкой ноги?
Когда эти плети и бубны - расхеришь,
как глас на не трубной, а выцветшей
в поле, ноги - нехоженной, в сфере тайги
отмороженной?
Так где ты есть? Любовь и честь -
запрятать в мезонины, -
искать себя, тебя, -
и всполох на неглинной!?
Так где - стихи, отложенные "пальцы" -
любвей, немений, оправданий счет, -
вот, вложенное в землю прокломаций, -
вот - вот, вот-вот , -
любовь, что умер, не читая,
поэт, разласканный молвой,
и каждый третий в мире - знает:
его - собой...Что - человек,
с его насущным хлебом,
мечтаниями о. .любви? -
Ты - знаешь? Человек без ДЕЛА -
как Храм тот-на-Крови -
пустует, день его - "лишенка"
забот, нерАвнейший окрас...
Возьми любятово
как поставшик тушенки, -
сыграй "в запас"?
А вот - и воздвигавшиеся в личном
саду, - респект,
всем, кто возник внутри
шашлычной... Виновен - бег.
Ты - окаемину снимаешь,
как пенку дня, -
в тебе солдатами окромин
горит земля ...

[Мэй]

- Ну, что ты хочешь знать, и что ты знаешь,
кто из людей тебе поведал тайну, -
где - тот твой мир, его истоки -
куда стремятся, ум черепоокий?
- Я знать хотел - так мало, что вот:
пена волны, и суть прекословенна, -
не я, не мы, а - обруч всех вселенных...

[Мэй]

На слова не слова не слова
слОва звон да потуги в ушах
напечатанный ритм тихоход
отбегает в палитру плывет
намечается ясность любви
то штрихи-незабудки твои.


Вот, из неба углом, словно мажет листом,
перечерчивает силуэт.
на колени кладет, плачет, с небом взведет
лишь того кого рядом-то - нет.

[The The]

Нашел в Сети. Понравилось. хоть и писано раешником:

https://zen.yandex.ru/media/matrasova/bessmerten-5d67cba31d656a00adeac4e9
_________________
EXITS EXIST

[The The]

Ну и еще от того же автора...

https://zen.yandex.ru/media/matrasova/ona-nastoiascaia-5d021644afba1000aede2189
_________________
EXITS EXIST

[Мэй]

Спасибо, The The.

В бессмертии пути сочленены -
с какой-то ивой, свитой над рекой,
с глазами пурпура, с звериною тоской -
о родине не встреченных тобой.
Вот - огоньки, внутри укрытого вдали
с крестами-куполами торжества,
и птицы горками свистят - как вы б могли, -
и светится немая красота,
переливая в солнечные капли боль, -
Проснулся - все цветет, полощет край, -
и в изумлении застыло все: виденья отступили
и растаяли, - а вот и воздух - света полнота)

Слова для меня нынче слишком грОмки, бряцают - как старая фляга о ремень. Лето - старается.... Ну и Кто-то там, там...

[Мэй]

The The,
а если ссылку на стихотворение (но ссылку я давать не умею) - дала б на "Мой Гамлет" В.С.Высоцкого.

http://www.avtorskimgolosom.ru/opus.php?part=bards&author=vysotsky&type=poems&opus=moi_gamlet
Вот, вроде бы научилась давать ссылку, - спасибо Вам, TheThe

[Мэй]

...И я искал себя...Как беглые побеги
из крыш, что окнам-звездам дань лицом!
Мечтал, как водится, в народе - о свободе!
Печатал пыль, оружье гнул концом -
к тому, что - станет, непременно станет!
Аллей толпой я шел - да поперек!
Внимал себе, да помутневшим прядям,
да пил с чертями вхмель на посошок!
Да - об'егоривал себя - да тешил
мыском в хмели отлитого божка!
Да - вылил небо, смерти вынул жало,
да - упрядил вожжой - чтоб так стояла -
что кони Клодта на мосту крыльца!

[Мэй]

Что ты, поиск человечий, льешь из горестных очей?
Свет несбывшихся величий, горек хлеб, привет ничей?
Заплутавший и в помине - словно дело дня Того, -
ждет-пождет его в лощине детка-деточка его.
Дни гудят - как те стрекозы, - отмахнуться бы рукой!
Что ты, старче, - вылил косы? Сед да млад - бежи домой.