Психологическая культура

[Зебр]

[Зебр]

Цикл "Двенадцать месяцев" Людмилы Стародубцевой

Январь.

Разбужен был дверным звонком
Морозный вечер.
Сорвавшимся с цепи щенком
Несусь навстречу.

Нежданный гость, опасный гость.
Я не готова.
В прихожей сумрачной зажглось
Всего три слова...

Упала в обморок рука,
Дрожат коленки...
Меня, как глупого щенка,
Прижали к стенке.

И почему-то на полу
И шарф, и шапка,
Пальто пристроилось в углу,
Верхом на тапках.

И то, что глупость горожу,
Не замечаю.
Я слабым голосом твержу –
Хотите чаю?..

Волнение и тепло. Не чувствуется зимы и
краем глаза удивляешься: «морозный, шарф, шапка..»
Вдруг «упала в обморок рука».
Всё! Во власти строчки!
Я уже та самая рука, которой нужен нашатырь.
Потому что бешено колотится в груди что-то невероятно горячее и всеохватное.
И от того, что пальто уже само по себе «пристроилось в углу» еще более волнительно.
Но выход есть.
Как окно с кусочком голубизны:
«Хотите чаю?»
И легко, как будто взлетел...

Февраль

Далекий взмах руки,
Любви далекой эхо...
Что хочешь подарить –
Скорее подари.
Истлели миражи
Вчерашнего успеха.
"Смирись - обречена"
Я слышу изнутри.

Не надо сладких слов
И музыки не надо.
Мне веру подари
И храмов тишину.
Надежда и любовь.
Спасенье и награда.
Пожалуйста, люби,
Люби меня одну.

Строчки просто пролетают в сознании ветром.
Остается лишь:
«Что хочешь подарить – скорее подари» и
«Пожалуйста, люби меня одну».
И кажется, что все остальное сказано только для этих строк.

Март
Не девушка, не женщина, не баба,
В депрессию укутавшись опять,
Большая и зеленая, как жаба,
Несу себя на улицу гулять.

А там – весна вовсю распоясалась.
И небо пахнет свежим огурцом.
Ворона мне навстречу повстречалась
С носатым и задумчивым лицом.

А там – бока под солнцем греют лужи.
Я их пересекаю, как баржа.
Сопливый снег, что на фиг стал не нужен,
Шальным лучом зарезан без ножа.

И посмотрев на всю вот эту бучу,
И ощутив внутри движенье вспять,
Депрессию поглубже нахлобучив,
Иду домой. Себя себе менять.

Неважно, что называется "Март", весна наступает с самой первой строчки.
Звучная и пестрая, запашистая.
«Небо пахнет свежим огурцом»
Ни с чем ни сравнимый запах весеннего солнечного дня!
Хотя раньше не думалось про огурец.
Нет, депрессии не выжить, если:
«Ворона.. с носатым и задумчивым лицом».
Депрессия уже корчится и кашляет.
И, возможно, ворона её тем самым носом ка-ак...
А тут еще : «Сопливый снег, что на фиг стал не нужен».
Да на фиг она нужна, депрессия?!!
И в частности и вообще.
Уже неопровержимо «внутри движение вспять».
Оно уже моё – это движение, подаренное весной из четырех строф марта.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Попытка изобразить впечатление от стиха кажется жалкой, невысказанным остается главное, которое не хочет быть в прозе.
Но все же попытка. И не нужно ее строжить.)))

[BELA]

Это ее стихи или уже ваши впечатления?

[Зебр]

Стихи её, конечно же. Исправил положение, зато пост подрос из-за этого.)
~~~~~~~~~~~~~~~~
Из того же цикла.

И-юль

И-юль читаю по слогам:
Вот вечер, сотканный из лени,
И-юльский ветер льнет к ногам,
И мягко тычется в колени.
Смеется первая звезда
И робко светит в одиночку.
Домой бредут мои стада.
И-юльский день закончен.
Точка.
Нега. Тёплая, обволакивающая.
Густое от ароматов дыхание летней ночи.
Необъяснимо весело, и даже «звезда смеется».
Немного жаль одинокую звезду, но жаль все-равно весело, ведь еще чуть-чуть и защебечут, освещая небо, её подружки-звездочки.
Луна, нет, месяц, обязательно молодой, веселый, хотя и строжится на расшумевшихся в небе девчонок.
Как не хочется уходить из этой ночи, но почему-то надо.
Ноги не идут, не плетутся, а именно «бредут мои стада».
Сон придет не сразу, но будет замечательным…

[kosmopolit]

Милый Зеб, какая у вас интересная трактовка стихов Стародубцевой. А я вот иначе их воспринимаю. Может быть, потому что мы с автором женщины, а может быть просто потому, что так и должно быть. Стихи - это музыка, рассказанная словами. А музыку всяк слышит по-своему.
Ладно, сегодня я вся такая после днярождественских возлияний, все равно ничего умного сказать не получится. Хотя - хочется. Завтра умственно воспряну и расскажу, что я думаю о стихах вообще и о стихах этой звезды, зажженной Леви, в частности.
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Зебр]

Еще раз оговорюсь, Полличка, что я лишь пытаюсь подыскать слова. Большую часть не удаётся высказать.
Ведь Музыка же!
А днерожденньины веселяшки вовсе не умаляют Ваше обаяние.))

[BELA]

Я сейчас под влиянием Цветаевой, поэтому восприятие стихов ее словами выражаются: просьба о любви.
Январь - правильное течение энергий - он гость нежданный, но желаный, она хозяйка чувственная, смирившаяся и поддавшаяся напору, пытается по женски защитить себя от нахлынувших желаний:"хотите чаю?"

[kosmopolit]

Прочла высказывания Белы и Зебра о стихах. Неудовлетворена.
Подумала, а вот сейчас я как выйду вперед, вся в белом, как скажу... и все зарыдают от восторга. Признаюсь, сидит во мне бес тщеславия и у меня с ним свой Ринг.
Ладно, с бесом мы разберемся, но... Оказалось, что стихи проще писать, чем о них говорить. Ведь что сделали предыдущие ораторы? Попытались пересказать прочитанное своими словами. Превратить стихи в прозу, повернуть их вспять.
Это я уже второй текст пишу. В первом изъяснилась хоть и другими словами, но по сути получилось то же самое, что и у Зебра с Бэлой.
А стихи Людмилы (Стародубцевой) настолько просты и прозрачны, что не нуждаются в трактовке. Иначе, чем видишь глазами, трактовать не получается.
В этом, мне кажется, и есть гениальность, - в кажущейся простоте, в доступности для читателя любой степени подготовки.
Не люблю в стихах выспренность, напыщенность, выпендреж всяческий, поэтический туман, надуманный трагизм, обреченную на вечные страдания любовь, хронический душевный минор. Я это никогда не полюблю (Высоцкий).
Возвращаясь к стихам ЛС. Меня просто таки взяли в плен самоирония и чувство юмора автора. Это - большая редкость в женской поэзии.
И еще - женственность. Обаяние женственности. Даром, что я сама женщина - влюбилась в автора сразу и всерьез. Что уж говорить о Леви? Чувствуется, что он к Людмиле тоже неравнодушен. Не подумайте чего - в самом хорошем и чистом смысле этого слова

Не думаю, что по это теме будет много желающих высказаться. Повторюсь - стихи проще и приятнее читать и писать, чем о них говорить. Возможно, нам еще в школе привили иммунитет от поэтической бациллы. Препарирование классиков школьными учителями не пробуждает любви к стихам. ИМХО. Тысячу раз ИМХО.
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Зебр]

[BELA]

Мне наоборот интересно. Когда я читаю что написал зебр, я не узнаю больше о стихах ЛС, но узнаю больше о нем самом. Наши впечатления от одних и тех же стихов - это история о нас. Внутренний мир людей также интересен как и стихи. Естественно что стихи - это музыка, а мы говорим просто словами, поэтому слышится убого в сравнении, но зачем сравнивать несравнимое?

[kosmopolit]

Согласна с вами, Бэла. Я как-то об этом не подумала. Стихи для читателя, как проявитель. Читатель для стихов, как закрепитель. Если оперировать фотографическими терминами. Мне почему-то они пришли в голову.
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Зебр]

Людмила Стародубцева

Октябрь

Как длинно... Бесконечно длинно...
Еще длиннее, чем пишу,
Прожита жизни половина.
Второй – пока еще дышу.

Как четко берег обозначен,
Как быстро кружится Земля.
Все это ничего не значит
Для тех, кто все начнет с нуля.

Прямая линия похвальна.
Кривую – к черту мы пошлем.
Но все закончится овально –
Нулем. Увы, мой друг, нулем
~~~~~~~~~~~~~~~~~
Умопомрачительно знакомо!
Нечасто бывает, но как врезается в память такое состояние,
оставляя незарастающие зарубки...
Вдруг приподнявшись над землёй, видишь себя.. в отрыве от себя.
В отрыве от своего рождения и ухода.
И этот нуль, подлежащий забвению,
но всё-таки... вечный, потому что невозможноо поверить,
что дух рассеется, ни во что и ни в кого не вселясь...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~
И вспоминаются другие строки.
Удивительно, но ритм у них совершенно тот же:

..О, бесконечная дорога, и безысходная тоска.
Сквозит в душе моей тревога, зовёт печаль издалека.
И всякий раз восходит солнце, и ничего не изменить,
а с потускневшего оконца свисает паутинки нить.
Иду неведомо откуда, приду неведомо куда,
и что за странная причуда: с тоской смотреть на поезда?
В них столько лиц, в них столько судеб.
Печальных глаз, счастливых слёз.
Кого-то кто-то позабудет, а кто-то влюбится всерьёз.
Благословляю ваши встречи, надежды ваши и мечты…
А скоро уж наступит вечер. И скоро разведут мосты…
©Е.Новикова

[kosmopolit]

Людмила Серебрякова или Людмила Стародубцева? Что-то вы, Зеб, запутались в женщинах. Кстати, я заметила, почти все приводимые вами цитаты и стихотворения - женская поэзия. Это тенденция?
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Зебр]

Сорри, Полли, ачипятка закралась в фамилии, мысли были не туда.
Тенденция ли?

Знаете, как-то никогда не задумывался.
Не тенденция, а притяжение к загадке и глубине Женщины, которые в стихах проявляются больше всего на мой взгляд.
Мужские стихи...
Они совсем другие.
Зачастую они СЮЖЕТНЫ, последовательно рассказывают о чем-либо. Это не плохо, но меня такие совсем не интересуют, если только в них нет острого юмора, такого, который ярче всего остального в строках

В мужских стихах чаще всего нет столько неба для полета образов, как в женских. В мужских образы как бы на бреющем полете или в пикЕ. И я естесственно грешу тем же, если что-либо "складное" снисходит свыше.
Мужское сознание как будто чем-то ограничено, нет беспредельности.
Хочу предварить выпады, все сказанное о сознании и пределах говорю прежде всего о себе.

Уточню ещё.
В списке моих поэтов очень много мужчин: Пушкин, Есенин, Пастернак, Анненский, Окуджава, Розенбаум, Рязанов, Никитин. Это не все, конечно. В зависимости от настроения, читаю грустное, веселое, или радикально-мужественное.
Люблю образные перевоплощения в стихах.
К примеру, Розенбаумовские песни "Корабль конвоя" и "38 узлов" в свое время заслушал до дыр.

Глобальным открытием стали для меня стихи Леви.
В них я нашел то, что более всего и ценил в стихах:
образы, сметающие все шлагбаумы воображения, рождающие беспредельность, как будто собственный дух кто-то выпустил из окна легким голубком к Солнцу;
перевоплощения во все мыслимое и немыслимое, юмор, лёгкий, звонкий и высокий, такой, что невыразимое удовольствие понимать его, понимать что этот смех, не ржачий, а беззвучный, но более глубокий, он именно мой смех;
глубину, широту и высоту мыслей, фантастическим образом умещавшихся порой всего в нескольких строках, а то и словах;
и слог, необъяснимо лёгкий слог, как само дыхание, читаешь и, и кажется, дышишь глубже и вольнее. Удивлялся, как легко я принимал его кажущуюся "неправильность" ритма в некоторых строфах, как легко я принимал стихи без запятых и заглавных букв.

Именно после впитывания стихов Леви, я, как мне кажется, понял какую-то большую тайну поэтики. Что стихи - это дыхание души. Человек может быть сколь угодно богат духом, но если он не сумеет ОТПУСТИТЬ дыхание духа, то его рифмы и ритмы будут зажаты и тяжелы, и знание законов стихосложения ничем тут не поможет. Это не значит, что такие стихи не ценю и не читаю. Но внутренне стремлюсь к полной свободе дыхания, причем не только в слоге и строе, но и в широте пространства для полета мысли.

Считается, что есть книги, чтение которых равнозначно прочтению десятков или сотен других книг. Поэзия Леви заполнила собой огромное пространство, оставленное во мне для мужской поэзии.
Многопластность его стихов удивляет в каждое прикосновение к ним.
Я вижу новые и новые ракурсы, всего несколько строк могут дать импульс множеству умоаключений, причем именно образность его поэзии помогает каким-то абсолютно ГЛАВНЫМ истинам попасть в сердце, минуя длинные и извилистые коридоры логики и аналитики.
Мне повезло давным-давно, сразу после выхода в свет, купить книгу его стихов "Зачёркнутый профиль", в которой большое воздействие оказывают ещё шрифты и авторские иллюстрации. Вообще, воздействие именно КНИГИ, имеющей вещественность, цвет и вес несравнимо с ПРОСТО текстами.

Вот так, можно сказать, поверхностно, о МОЕЙ мужской поэзии.

Скажу честно, хоть и стыдно, что до открытия стихов ВЛ я не читал женских стихов вообще и, как мне теперь думается, совершенно ничего не знал о Вселенной Женщины. Лишь предполагал.

Сейчас, женские стихи обращают на себя моё внимание ПРЕЖДЕ ВСЕГО. Как будто я что-то наверстываю. Я так радуюсь, совершая множество открытий, читая женские стихи. Это действительно Вселенная, которую женщина никаким другим способом, как мне кажется, раскрыть не сможет. Именно благодаря женской поэзии видишь за словами и поступками женщины гораздо больше и глубже чем раньше.

Конечно, далеко не все женские стихи меня останавливают.
Далеко не все даже безукоризненно зарифмованные строки я считаю стихами. Есть стихи и Стихи.

Тёплым свечением остановило меня ваше "Как холодно…Под черною водою". Удивительные строки, необыкновенные сравнения! Есть уже файлик "Космополит", куда собираю ваше, к сожалению далеко не всё ещё успел прочесть.

Вот, наверное, и всё, что я хотел сказать по поводу "тенденции".))

[Tannik]

[Зебр]

[kosmopolit]

В стихах гораздо труднее солгать, чем в прозе. Поскольку проза исходит от ума, а последний хитер и изобретателен. Можно таких петель навернуть, что читатель не догадается, кто стоит за этим плетением.
Стихи - иное дело. Они пишутся сердцем, а оно свое "тук-тук" не может простучать лживо. Душа смеется и плачет беззвучно. Но видимо - в стихах.
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Tannik]

[Зебр]

[Tannik]

[Зебр]

Людмила Стародубцева
Ноябрь

Любимый парк, вчера еще зеленый,
Не отзывается, как ни зову.
Мои друзья, насмешливые клены,
Ладошками упали на траву.

Всех, кто замерз, я приглашаю в гости,
Где стол накрыт, и кем-то чай согрет.
Вороны бродят, словно на погосте,
Натужно каркая мне вслед.

Как холодно... Как пусто... Как тоскливо...
Все, что любила, под ноги легло.
Зима прицельно и неторопливо
Расстреливает летнее тепло.

Остановилась осень, убегая,
Поникла непокрытой головой.
Лохматая, сутулая, нагая,
Рыдает безутешною вдовой.

Ее я в щеку бледную целую,
Ей отдаю прощальный взмах руки.
По разным поводам мы плачем и тоскуем,
Но слезы одинаково горьки.

Как все знакомо!
Сколько раз бродил по щиколотку в осенних листьях, шурша ими, слыша в шорохе какую-то жалобу…
Утренний морозец в еще бесснежном лиственном парке.
Опавшие листья прихвачены инеем, как сединой. Звук из шороха становится почти хрустом.
Это пока не разогрело лесную страну солнышко, ноябрьское, но еще тёплое.
Деревья почти голые.
Лишь кое-где одинокий запоздавший листок, плавно спускаясь, падает под ноги...

Жёлтый лист, опускаясь с берёзы,
сонным шёпотом мне рассказал,
что осенние грустные слёзы
ночью дождик на лес проливал…

В парке почти тихо, летние птицы улетели, а синички напоминают о наступающих холодах. Холодов не хочется, но уже
зябнут руки, и вдруг так пронзительно захочется оказаться за чашкой горячего чая в теплой компании!
Но где эта теплота, если столько грусти в этом мире!
И осень в который раз так щемящее напоминает об этом.

Что, намокнув, склонились осины,
не стесняясь опущенных плеч.
Словно тихо у солнца просили
хоть частичку тепла приберечь.

Непонятно-сладкая грусть!
Осенние листья такие разные.., как люди.
Вон тот - яркий и изящный, настоящий аристократ, И лежит сверху картинно, вальяжно.
А вот этот, вылетевший из-под ботинка, маленький, неправильный и вообще проеденный вдрызг, в решето.
Как они жили, эти разные листья?
Стремительно, наперегонки хотели стать взрослыми, серьезными листами. Шептались, шумели между собой, о справедливости, наверное, но какая справедливость, если каждый был рожден на не им выбранном уровне и высоте. И не он выбрал себе место под солнцем. Почти, как люди…

Опускаются сонные листья,
забывая и лето, и зной...
Над землёй пролетаю, как лист, я.
Явь иль сон происходит со мной?..

©09.2007

[kosmopolit]

К сожалению, стихи так мало значат в нынешней жизни. Писать - пока еще есть кому, а вот читать - увы. Самовыражаешься? Ну и самовыражайся себе в тряпочку, сам пиши и сам читай. Несмотря на то, что я работаю в газете и пересекаюсь с пишущей братией, среди моих знакомых нет любителей поэзии. Ткнешь носом - смотри, почитай - пробежит глазами (ага-ага) и помчится дальше.
Может быть, поэзии надо что-то с собой делать? Как-то видоизменяться? Не копировать классиков, их стиль и манеру изложения? Как-то иначе рифмовать жизнь?
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Зебр]

[Зебр]

[Дария]