Психологическая культура

[Мэй]

Прогремел удивленно... Растаял...
Прокатился по не'бу глотком...
Опрокинул скрижали и ставни
мысли ком.

[Мэй]

Я глупости пишу. О них. И ими.
А иногда - конца не нахожу.

Под невозможным небом стонет имя.
Я - грежу им. Дышу.

А при возможности - стонУ. Сражаясь.
С печалью дня.

Волна. Опять волна. Ей накрываюсь.
Себя кляня.

[Мэй]

Выбор судьбы. Веер аркадный.
Спины домов. Блик без огней -
неба кусок. Проволок данных -
счастья моток, телеграфист
только вот - точки-тире уплощает,
мажет по клавишам мимо листа:
день - как и ночь -
не читает.

[Мэй]

Некоторое непостоянство.
Сверим часы. Пойдет
в город сановный чванство.
Не неземной полет.
Враг, есть ли ты на свете?
Есть ли - и друг и брат?
Кто написал комедию,
где распускался ад?
Смирррно! Стоять! Не трогать!
Жить - лишь затылком вперед!
Сны удвоили голод.
Выпал в туман самолет.
Значимость - измельчилась,
измельтешилась на
дни, по которым сырость
бурой рекой течет,
и - прорастает гнилость.

[август14]

Мэй, а Бродский тебе близок как поэт?
Ловлю отголоски...
_________________
Цель бега есть полет(с)
Я из форумчан 2005г- призыва)))

[Мэй]

Пишу с раннего детства, так что писалки вряд ли на что-то маститое похожи. Скорее, они так и остались детскими по сути, - то самое непосредственное восприятие, мало приправленное интеллектом. Да еще и препинаки иногда хромают.

Понятно, много читавшим людям трудно удержаться от сравнений, но - каждый видит свое, то - на что нацелен для сравнивания. Например, два писателя и одновременно редактора журналов - сошлись в одном определении моих опусов, отняся их к рильке-гессевской линии. И то ими, думаю, двигала тоска - о том, что в этой линии нынче запустение, в других стилях пишут совр.авторы.

Если же о моем восприятии поэтов, то - кумиров нет, да еще я сейчас и мало читаю, если читаю - то буквально единиц, и это не Бродский . Меня, скорее, интересует Бог-Слово, проявленный у всех по-своему, - вот за Ним я и наблюдаю...

[Мэй]

Срез серпом несозревшего колоса, -
слышишь:
"Хам-хам, хам-хам..."?
---

[Мэй]

Заиндевело поле, сон, и сон, и дом оставленный был полон, но
- все за-мер -ло, и в унисон - живет тепло,
и дышит, содрогая сон, стремясь, стремясь...
А все-таки,..как..жаль.., не вышла связь.

[Мэй]

И кажется, что жизнь -
такая же пурга,
как намело сейчас,
и скрипнул пыл калитки, -
как адрес в темнозал,
где нынче русский квас,
играют беспредел,
ошибка на ошибке.
Ломается спектакль,
а вслед - и рук-лица
ломанье без прекрас, -
смотрите - вот уродцы!
А пьеса - не про жанр,
а - слева, слегонца,
гламурного писаки
возможность
дать стрельца.

[Мэй]

Каждый раз - за пределы своей немоты,
за пределы огня из обличья меня,
свертывая в многотысячный раз -
как легенду в рассказ...
И - только? ...
Гул -
стихает,
у кресл - видишь ложе-оркестр?
Под его такт в такт так - ты вписал эту жизнь -
символических рощ, кущ, и взглядов не в ночь,
проявился на свет - твой легенда-сюжет, -
скрип партера, спектакль, зала полного стол -
пуст: один на один - с тем, кем был, кем вошел.
Растворился умишко, сны пропали в домишке.
Исключительно ты! Ты? Проверим листы!
Здесь - играли басы, завывали метели,
здесь - полет стрекозы дамы в зале терпели,
здесь - взорвался на свист бедолага-артист,
здесь, в последнем ряду - принимали лапту.
Ужас, как все устали, и вот -
встали, в голову чушь не идет!

[kosmopolit]

Спасибо за поздравление с ДР (пробегая мимоходиком)
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Мэй]

О, Космушкин! Быстро бегаете!
Красиво там у вас, и рассказы симпатичные. Привет
Вам и хвостатым!

[Мэй]

Немного дней... И - прожитый итог!
Как маслом дни ни мажь - они убоги.
Чертоги обнажаются, чертоги!
Надавливает мир "в свою дуду" -
и шепчет "не живи" тебе под ноги.
Просыпалась зима, как решето, -
намелено немало интересов,
с начала сил играя в чехарду!
Спектакли, банты, смирны,
да абсцессы, -
играющих давильня в головах,
и зрелище для многих аксельбантов,
талантов не хранящих, спящих всех,
укачивая пыль для променандов.

Герой / так назовем для интереса
бродягу дней моих, - нечаянно, повесу/ -
изрешетил весь белый свет,
ища в себе - развития талантов,
потех, успехов, счастия и спец.
узнаний мира мировых складантов!

/Да, я невольно лишь иронией дышу, -
так нынче воздух слаб и изворотлив,
что дни - линяют, и чесаться шевелят/.
И даже господин посредь двуколок -
сложиться рад ферзем и лечь на дно,
чтоб узловатое само в себе везло!
Понакренясь, легонечко дрожа,
уздечкой правит честь без куража, -
так видится ему, - спектакль иголок
на дне возка пинает сон страдальца!
А где-то дама сердца - все на пяльцах
узор выуживает о своем дому...
И - тащит тот возок прекрасный образ,
впрягая Богородицу святу!
Вот - мир, вот - ситцый, ржа и колос! Все!
Что ни ложится в ряд с небесным раем!
Куда бежать? Ку-да? - Одну лапту
все отбивает маятник убогий, и -
скошен весь, как колоски под ноги,
а звезд - заезд!
Как - камеру крутили б режиссеры,
ища тот план, в котором дни матеры,
а свет - в лицо везде, к всему стыду? ...

[Мэй]

Понадревана дорога. Дни слежались почивать.
День за днем, цедя тревогу, тает, тает благодать...
Неразжеванною пряжкой - стыл и горек белый свет.
Дни - пролиты, как стекло , гладким тонким льдом бегучи, -
ноги тянутся - под тучи: гром гремит - "Про-шло!Про-шло!!!"
Вдруг! Очнулся! Преставленье! Все катится кувырком!
Дни печали, света, тени, - все багреет на лицо!
Что за..- дом, ...а вот - крыльцо..-? ...

[Мэй]

Что происходит с че-ло-веком,
коль век от века все темней..?
Ложится вечерком на веко -
литаний прок... Как дворянин -
он смотрит, и ведет суровый,
нечаянный тот, раз-говор:
о мимолетностях в великих,
о славе, падшей на костер,
об изумрудах бытия,
в которых Лета, жизнь моля,
течет средь берегов унынья
под стебель-крик округ житья!
И - вторят птицы! Как - тревога
птенцам грозит унич-тоженьем!
И роют норы сто кротов -
величья! Счастье - на засов,
тяжелый, медный и гремучий!
Пусть подойдут к расходу тучи,
меняя лик всего окрест!...
Как только вам не надоест -
печалиться, сновать везде,
как пепел стлаться по землице!
Вот - та, недремушка-девица -
легла, роняя тень лица, -
бела - как мел в моей столице!
Ждала - родного, в снах - птенца
ловила горестной рукою,
как горлицу - нежна чиста -
звала, звала - уж нету мочи, -
к утру ее прекрасны очи -
ослепли, болью наполнясь!
Из горницы скользнула тень -
на выход, - это мира князь
манжет поворотил сурово,
сдавив и горлышко птенцу,
и - видишь - ты идешь к концу...
Спасет ли - тот! О, Солнцеликий!
Ты - слы-шишь?
Мне б тебя - к творцу:
чтоб мир проснулся от велений -
заснуть и дать себя в полон!
Где - отсвет? Вон, у тех икон,
народом ставимых в оклады!
Поющим дни - свои рулады!
Но правит - не таков закон.
Зачем? Зачем ему правленье?
Ведь сны расставить - чепуха,
ловушки силы до греха -
не могут выдержать прибоя,
коль стая - вся - сама собою -
проломит дно, и выль-ет-тса.
Вот, ропот ста валов, приятель!
Плохой рыбак - рыбак костров!
Что заманили сих ослов -
как бабочек и мотыльков -
сгореть в себе!/на мир - засов,
нет выхода мероприятью -
как кроме местных облачков... /

[Мэй]

О, ты, мое очарованье,
дитя из Рук Твоих, Господь!
Как - славно то, и первозданно, -
немеет речь, и льет лишь плавно
рекой, стремящейся постичь
лишь немотой и восхищеньем!
Гульлив поток, прекрасно то,
что не звучало никогда:
в нем - мысли нет, и смерти - тоже,
и шьют из изумрудов кожи
творенью неги, и тщета -
напрасно угол молью гложет:
ей - не достать и тень следа...
О, удивительное чувство -
как тонок тот узор, сколь труд -
искусен и прекрасен... Тут -
пенный кубок крови жгучей
воспламеняющей вдохнут -
и ожил. Май таким смиренным
ложится лишь к ногам воленным -
и младость дышит солнцем тут.
На ямочках цветут нектары,
движенья - чисты, перси - алы,
так очарованы движенья, -
так жизнь роднит с собой творенье!
Но не откроют, не возьмут -
судить, горя от униженья, и - знать,
сгибая спину тут,
стыдом сминая все мечты:
о, нет, не знал ты чистоты,
мой мир-урод, мой мир дремучий,
ласкал ты лишь в себе дитя,
его лишь защищал собою,
"Мой ангел, дай, тебя укрою" -
себе лишь говорил в мечтах, -
и нет тебя в Его стихах -
ты занят в пьесе понадежней, видать,
да статен без конца?
Крапива в цвет твово лица,
да вьюн, что тянет к колокольням -
вот путь бродяги и слепца...

(что-то наваляла, но чутка спит смирно, не хо и смотреть на это)

[Мэй]

Я охранял вас от невзгод -
где мирт и лавр, где жизнь цветет,
где в облацех горя исторгом
играет ветер, как дитя,
и - льется речь, как бурны косы
со гор сошедшего ручья.

Ревет страна под облаками!
И весь сподстремный новый люд
винит в себе свое же пламя, - за-чем?
Поймем насилу тут.
Очнется сон - и вздрогнут очи!
Лицом велиречивой ночи - покой, уют.

/Мне - хочется писать о давнем.
О мировых началах снов, о том,
что в давнем - лучезарно
в мечтах основ. Все - просто:
текстов мне немало
оставила моя юдоль,
все - колыбелечку качала,
волнила кровь
Там бродят те, кого я часто
из книжек чту,
и вслед им - я иду портняжно/...

[kosmopolit]

[Мэй]

Привет, маленький и такой огромный Космополитище.
Не, мы не по мечтам, - их найдем насилу там!

Сдается мне, что все мечты, еще только сотворив человека - Творец тут же и вручил воплощенными, дал полноту, Себя. Но - стоило пойти новорожденному "в народ" - уж тут его окатили невольно сонными недовольствами слепцов и глупцов, да помоями долистали в его головешеньку, и стал жить - да мечтать, да бежать, да догонять. Сам себя вкруговую! Вкруг шарика еще! Сам от себя побегивать! Перелистывая страницы размножившегося времени! Ведь ясность себя - стала размываться в мареве сна, изначальная цельность - стала сообщаться со многими, совсем нежданно-негаданно, перелистывать себя в судьбах других, невольно... Это будто тебя внесли как каплю в раствор, чтобы ты там со всеми перемешался-переаукался , а потом все-таки выложился наружу! Осознавать свое всеединство и ту, ясную лишь Богу, неповторимость, и свое место во всех и в себе, свое/Его "я".
Что-то вроде -" любить себя причащенного", Любовью, разумеется.


Я тут гуляю от культуры Китая, и до Гете, Шекспира и пр. .
В культуре Китая есть упоминание "Нерожденных Матерей" - у Гете герой спускается к "Матерям", но - так ли? Скорее, мефистофель над ним насмехается, предложив, как младенцу, которому предлагают стать властителем: " Затопочи ножками - и кто смеет тебе отказать(мефисто-властью-то!насилием, т.е. . Именно потому, "спустившись к матерям" - герой "поскальзывается", ищет нетерпеливым взглядом, "идет налево", увидев прекрасную Елену - уж и мечтает "возобладать", с Матерями - так и не поговорив, сочтя их за символ достижения "хотелок", не раскавычив даже символ в живых матерей в своей головеньке, - /головеньке - жарко/, - не присмотревшись, торопыга-обуян!), побуянь, повопрошай впрямую, взяв Бога за грудкИ, потереби ему нервы - папка и будет уж вынужден все открыть терзливому дитяте!".

В общем, "мечты" - скорее, "воспаленное воображение", .."от перепада воздУхов", так сказать: "А че папеньку пытать!"
Стыд воспаляет воображение, заставляет бегать, не встречаться, кроме как урывками - где ты выдохнул - и себя отмыл, "взяв хвостик от СЛОНА" в оправдание.
Вощможно, трудно человеку смириться с повреждениями, в которые он с завязанными глазами, играя, впал, да еще и повлек за собой кого. С другой стороны: дитяте хочется играть, его - много, т.е.запас сил немал, дан от рожденья и присвоесобошен в игре чем-то - и просто тянет к приключениям! Еще, кажется, было много магии/морока/духа/рока/сил в захватывающей игришке!

Предполагаю, что среди "Нерожденных Матерей" герой мог узреть и Маргариту/Гретхен/Миньону...: ведь ее жизнь - Матери - так не состоялась!?
То ли она по-младенчески доверчиво к своему узнанному в душе, назначенному, себя повела - не сразу учуяв дольку обольщения, левак т.е.; то ли - все мы еще младенцы -
и, "берясь за взрослый ум" -
уж себя не ощущаем - вцеле,
жизнь с себя спускаем - в теле...

***
Печальный ум, ум многотрудный -
как шапка в бубенцами - с бубном
гнусавит лишь свое "ХОЧу!!!" -
и с плеч летит, у ног плащу -
лишь в ножки смотрит и путишки -
да руки взад, как у плутишки:
таков - расклад...
Ах, покатилась голова, -
ходил на ней - да как-то шла!
/плутала, да себя не знала, -
звала, звалаААА!/

---
Но иногда,
дойдя ..до точки,
ты ощущаешь - "Сериал",
запутки в детские шнурочки,
да звезд - обвал...
Печальный, тянешь за рукав:
"Отец, прости,
я напортняжил, -
скакал!
Там надо мною княжил -
другой
овал...".
И тут - со вспышкой
с дна любого -
РУКА тебя заносит
с нова: " Я - НАПИСАЛ".
Что, впрочем, ластиком немного -
откроет покаянье СЛОВА!
/"Пиши! Зашей свои мешочки,
чтоб капель из..до этой точки -
ни вверх ни вниз. Будь цельным, малый!
тебя - С НАЧАЛОМ! "/.

Спасибо, что написали!

[Мэй]

Где - линии листающих планид,
которые дают нам размышлений вид?
Как - вышел я из тьмы?, - вокруг холмы?, -
за ними очертанья?, - виденья ли за ними,
иль - мечтанья? ... Как - свет просечь,
мгновенно обратившись в ..пониманье?

Иль - осознанье счастья -"я - в себе" -
одним лишь видом горечь превалит в судьбе?...
Так, положась на руку мирозданья, иду - стремясь?,
иль - там и был?: где - ключ, где - связь?, - где жизнь -
искряся и кружа - ведет освобожденца от скитаний -
заранее,
чем повесть началась?...

Но - что тогда любовь?-остаток сил?-
мгновенность интеллекта и сознанья?-
минутный шарм?-пиджак, что износил
до мимолетностей прямого созерцанья?...

Теряюсь обнажить в себе ярчайший свет?,
стесняюсь?, поперек меня сюжет - не каюсь?,-
говорю лишь о любви?- из теста месиво и порох
на крови?- Спасений - нет?
Да невозможно отрицать спасенье -
для каждого - кто смотрит в очищенье
своих заплат - как облака их растворенье, -
да ситцев плат!

Возможно, что не ровно я пишу, волнуюсь,
приближаясь к испаренью
души, - спасибо, дни творенья!
И - только галочкой закрытое без точек -
парит, как жизнь, за тишиной отточий...

Как ..трудно выразить ущербленность свою,
смотря в асфальт, иль в пенную струю,
хоть солнцу - в такт! О, му-зы-ка, слова - затихли,
только ты блестишь в овалах!
Вот - льнут друг к другу узнанные пары, -
день, сень, трава... И ходит - тот, кто свят,
меж трав и всех линяющих сознаний,
и поливает свой цветущий сад!

[Мэй]

...
Где - жизнь твоя, редеющий в власах,
мой а-н-г-е-л со-любви, в каких местах?...

........
Терпенье - пой мне, позабудь скитанья.

А горло просит - хоть еще глоток, -
и - все дрожит, как будто ходит ток
в немении телес и прорицанья...
То - шепот... - Слы-шишь ли его..исток?

[Мэй]

Море, земли, старые города,
которым когда-то восстать из пепла,
или уйти в него, в никуда, -
в неубывающее и целое, просто
тронутое континентом -
временем, и его возвратом на
точки, где еще есть набат.
Время - прыгающий одиночка,
ухо вытряхнув после купания -
снова молод и обновлен:
ставит на место, воспроизводит,
тикая сам в себе как кузнечик.
Из воды выходит ребенок, -
над ним - венчик.

[Мэй]

Откуда ты, принявший в тень листа
очарованье сникшему печалью...
Как мало сил... И - только та звезда.

[kosmopolit]

А почему непременно стихами?
_________________
Больше всего люди интересуются тем, что их совершенно не касается.

[Мэй]

А признайтесь, kosmopolit, такие мои рифмования-стишкоподобия нелегко переносить? - Безвкусно? Топорно?